Er macht die Tür auf und spricht mit einem gesellschaftichen Selbst.

Oder: sie geht durch die Straßen ganz in sich versunken, eine Realität, die ich nicht kenne. Kappe ins Gesicht, Arme zu Mauern um sich flankiert. Und dann spreche ich zu ihr: es bricht. Und eine wirkliche Stimme spricht zu mir.

Ich habe nach wie vor Angst, meine Sachen zu zeigen. Die Einsamkeit resultiert weiter aus meinem nichtsprechenden Erbe; und aus jeglichem anderen Erbe, das die Menschen zu mir brachten.